Diagnostic BBQ

Sean nous a invité pour un «dernier BBQ avant l’hiver». Nous l’avons trouvé à 18 heures (il faisait déjà nuit noire) dans son jardin noyé de brume, avec col roulé, bonnet et moufles, en train de s’affairer au-dessus de son grill et de cinquante spare ribs qui rissolaient dans le faisceau lumineux de sa lampe frontale. Le chéri, pourtant transi de froid, a décidé de tenir compagnie à Sean en dansant d’un pied sur l’autre, histoire de comprendre comment Lumi et lui avaient fait pour ne pas mourir entre «Katrina» et «Rita» lors de leurs dernières vacances au bord du Golfe du Mexique. J’ai rejoins Lumi qui était à la cuisine en train de popoter – c’est-à-dire de sortir la bouteille de «garlic dressing» du frigo.

Lumi est terriblement enceinte: elle a le ventre colossal, le souffle court, les chevilles gonflées et l’accouchement qui menace. «J’en peux plus, m’a-t-elle dit en s’écroulant sur son tabouret. Heureusement, c’est pour vendredi: j’ai pris rendez-vous pour une césarienne.» Ça m’a coupé la chique. Pour moi, Lumi et son mètre 85 avaient toujours incarné cette archaïque puissance de la femme nordique qui accouche comme elle enfile une paire de chaussures et allaite en faisant du ski.

«Il y a juste Sean que ça perturbe à mort, a ajouté Lumi d’un air préoccupé. Il ne dit rien mais je suis sûre que s’il allait bien, il n’aurait jamais organisé ce barbecue moufles et lampe frontale. Je sais pas, il aurait fait un truc de saison.» «Comme une raclette?» ai-je hasardé. «Par exemple», a dit Lumi d’un air éloquent.